“妙莲，你梦见什么了？”

“李小龙。”

李小龙？

拓跋宏大惑不解。

“李小龙是谁？”

李小龙是谁？她也不知道。眉眼之间闪过一丝丝模糊地印象，就如黑白的胶片，过时的留声机，咿咿呀呀地停留在一个古老的年代，那是一个武侠盛行的年代。

那个叫李小龙的男人死了。

在他最最鼎盛，最最威名远播的时候死了。

死得很香艳，躺在一个叫做丁佩的女人的床上死了。

彼时，万众悲哀，天下祭奠。

如果不是盛年，如果不是意外，如果他像成龙——呵，如果他像成龙活到这么大的一大把年纪，有坚决不认的私生女，随时可能乱说几句话，或者作秀过了头……会不会就变得面目可憎，老而不僵？

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