圆桌中央的玻璃托盘里，摆着几个小瓷人。

“小士兵玩偶，”安东尼·马斯顿说，“这是士兵岛……我猜是这个意思。”

“一共几个，十个吗？”维拉·克莱索恩像是随口发言。

桌面上每个人都沉默了一会儿，只有魁梧的男人站起来，饶有兴趣地数了数，“没错，正好十个。”

“真有趣！这就是那首童谣说的十个小士兵吧？……我卧室里的壁炉架上的镜框里面，正镶着这首童谣呢。”

维拉·克莱索恩眯起眼，愉快地说道。

其他人没有发声，只是点了点头。

“什么童谣？”阿姆斯特朗医生问。

白川泉尚且不明白这些人心照不宣什么东西。

维拉·克莱索恩友善地微笑开口：

“十个小士兵，出门打牙祭；不幸噎住喉，十个只剩九。”

“九个小士兵，秉烛到夜半；清早叫不答，九个只剩八。”

“八个小士兵，旅行去德文；流连不离去，八个只剩七。”

“七个小士兵，举斧砍柴火；失手砍掉头，七个只剩六。”

“六个小士兵，捅了马蜂窝；蜂来无处躲，六个只剩五。”

“五个小士兵，同去做律师；皇庭判了死，五个只剩四——”

安东尼·马斯顿接上了维拉·克莱索恩的话，一如既往的温和表情：

“四个小士兵，结伴去海边；青鱼吞下腹，四个只剩三。”

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