与此同时，华池城外十里，唐军大营篝火如星。

盛彦师卸下染血的甲胄，赤膊坐在营帐前一块青石上，由军医敷药。左肩一道深可见骨的创口，皮肉翻卷，血已凝成暗褐。他咬着一根麻绳，额角青筋暴起，却始终未吭一声。身旁泥地上，静静躺着一柄断槊——槊杆从中而折，断口参差，刃尖犹沾着干涸的黑血。

盛彦武蹲在一旁，默默往陶罐里添水，又小心避开兄长伤口，将湿布拧干递过去。他左臂缠着新换的白布，上面血迹尚未全干，脸上烟火熏痕未褪，眼神却比两日前沉静许多。

“阿兄，”他忽然开口，声音沙哑，“昨夜伏击，俺瞧见了……你让弟兄们把最后三捆箭矢，尽数射向刘十善坐骑左前方三步之地。”

盛彦师抬眼，目光如刀锋般扫过弟弟面庞，却不答，只接过湿布，用力擦了擦脖颈上的血污。

盛彦武咽了口唾沫，继续道：“那地方，正是刘十善马槊横扫时，必会露出的左肋空档。你早就算准了他怒极之下，必会亲自冲阵，必会用左手拨挡箭雨，必会因惯性勒缰右转——所以那一片箭雨，不是射他，是射他马，逼他马失前蹄，逼他落地，逼他……只能转身迎你。”

盛彦师终于停下手，将湿布掷入陶罐，水花四溅。他望着弟弟眼中映出的自己——满脸血痂，双目通红，鬓角已见灰白，可那眼神，却亮得惊人，像两簇烧不尽的野火。

“你何时看出来的？”他问。

“伏击前半个时辰。”盛彦武声音低下去，“俺见你盯着刘十善的马镫看了许久，又低头比划自己的左臂……那时俺才明白，你不是要杀他，是要废他一手。刘十善右手持槊，左手控缰，若左臂受伤，便再难策马冲锋。他若步行，便不足为惧；他若逃，便再难统军。”

盛彦师久久不语，只将目光投向西边。暮色四合，远山如墨，轮廓模糊。那里，是临真的方向，也是长安的方向。风送来隐约的鼓声，不是战鼓，是华池城头例行的戍鼓——咚、咚、咚，沉缓如心跳。

“秦王说，短则旬月，长则数月。”盛彦师忽然道，声音粗粝如砂石磨过铁器，“可旬月之后，临真城头飘的，怕仍是‘唐’字旗。数月之后，汉军若再来，咱们还得回去守。”

盛彦武怔住，不知如何应答。

盛彦师却不再看他，伸手探入怀中，取出一封皱巴巴的纸笺——正是李世民亲笔所书的嘉奖令。他展开，就着最后一缕天光，逐字读去。墨迹浓淡不一，显是仓促写就，可每个字都力透纸背：

“盛将军忠勇无匹，智略超群。临真一役，挽狂澜于既倒，护全军于危殆。孤虽西撤，然每思将军垒寨烽火，胸中热血未冷。待重整旗鼓，再定乾坤之日，必与将军共饮临真城头之酒！”

纸页在风中微微颤动。盛彦师读罢，将纸笺缓缓叠好，重新纳入怀中，紧贴胸口。然后，他慢慢站起身，拾起地上那截断槊，用拇指摩挲着断裂的刃口，仿佛在感受那场鏖战最后的余温。

“阿兄……”盛彦武轻声唤道。

盛彦师没回头，只抬手一指西天将尽的残阳，声音低沉，却字字清晰：“你看那日头，落下去，明日还会升起来。可太阳底下的人，有些，再也见不着了。”

他顿了顿，目光扫过营中穿梭的士卒——有的在包扎伤口，有的在清点残兵，有的正默默擦拭着染血的刀锋。火光映照下，一张张脸孔年轻而疲惫，却无一人垂首。

“咱们守的不是城，是身后那些人的活路。”盛彦师终于转身，直视弟弟双眼，“临真若破，华池便是第二道门；华池若失，庆州便是第三道门……门门皆是活路，门门都得有人守。今日是俺盛彦师，明日，或许就是你。”

盛彦武喉头滚动，重重点头，未发一言。

夜风骤起，卷起满地枯叶与尘沙，扑向营帐。盛彦师赤着上身，肩头伤口渗出新血，在火光下泛着微光。他伫立风中，身影被拉得极长，一直延展到营地边缘，融入沉沉夜色。远处，华池城头戍鼓又响，咚——咚——咚——

鼓声不歇，如血脉搏动，如大地呼吸，如这乱世之中，不肯熄灭的，最后一簇火种。

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