随着进入深秋，空气中的凉意，逐渐转为寒意。

吴晔站在校场上，依然穿着一副单衣，但这不等于他失去了对寒冷的感知，相反，他变得更加敏感。

这个时代的汴梁，比一千年后其实暖和许多。

吴...

“先生……小人不敢害火火姑娘！”陈不愣额头抵着冰凉的泥地，声音抖得不成样子，喉结上下滚动，却不敢抬眼，“小人只在码头接应那伙人登船，递了句‘货已出城’，连刀都没见着——那话是上头硬塞进小人口里的，小人连那群杀手的脸都没看清！”

吴晔指尖微动，剑锋却纹丝未动，寒光贴着陈不愣颈侧皮肤游走半寸，激起一串细密战栗。他没说话，只是目光沉沉扫过神龛——太乙救苦天尊前香灰未冷，雷祖牌位下烛泪凝固如血，而最右侧那方“通真先生童贯长生祿位”，漆色暗哑，边缘已被摩挲得发亮，香炉旁还斜插着半截烧尽的线香，灰烬蜷曲，犹带余温。

这香，是刚点的。

吴晔忽然收剑。

陈不愣浑身一松，膝盖却软得更厉害，整个人向前扑倒，手肘撑地才没栽进尘土里。他大口喘气，胸口剧烈起伏，仿佛刚从溺水边缘挣回一口气。

“你供我，也供他。”吴晔声音不高，却像冰锥凿进耳膜，“你跪我，也跪他。”

陈不愣嘴唇翕动，却发不出声。

“你怕他杀你，也怕我杀你。”吴晔缓步绕至他身侧，袍袖拂过神龛边缘，落下一星微不可察的灰，“可你真正怕的，是你自己——怕你跪着供奉的两个恩人，终有一日要拿刀对砍；怕你磕头时额头沾的泥，将来会变成埋你儿子的土。”

陈不愣猛地抬头，眼眶赤红，泪水在眼底打转却死死憋住：“先生……俺娃昨儿还在长生禄门口吃您发的豆沙饼！他认得您，喊您‘白胡子爷爷’……俺婆娘说，那饼甜，娃吃了三块，夜里睡得踏实……”

话音未落，他肩膀剧烈耸动，终于压抑不住，呜咽声从喉咙深处撕扯出来，闷在胸腔里，像受伤的野狗蜷在墙根呜呜哀鸣。

吴晔静静看着。

他没打断，也没安慰。汴梁秋夜的风从门缝钻入，吹得神龛前残烛摇曳，光影在陈不愣佝偻的背上晃动，忽明忽暗。那背脊瘦得嶙峋，肩胛骨顶起粗布衣衫，仿佛两片随时会折断的枯叶。

“你儿子叫什么？”吴晔忽然问。

“……铁柱。”陈不愣抽噎着答，鼻涕眼泪糊了一脸，“小名，贱名好养活。”

“铁柱今年几岁？”

“七岁，虚岁八。”

“识字么？”

“识……识三个。”陈不愣抹了把脸，手指黑黢黢的，蹭得脸颊一道灰痕，“长生禄门口教字的老道爷，教过他写‘吴’、‘火’、‘福’……他写了三天，手都磨破了，就为给您磕头时，能看清您牌位上写的啥……”

吴晔喉结微动。

他转身走向灶台，揭开陶罐盖子，里面是半罐冷透的糙米饭，混着几根蔫黄的菜梗。他又掀开旁边瓦盆，盛着半碗清水，水面浮着两粒米糠。

这就是陈不愣一家今夜的饭食。

他没动那饭，只从袖中取出一方素净青布包，解开，是十几枚崭新的铜钱，边缘还带着官铸的微凉金属气息。他将钱轻轻放在神龛前供桌上，压在那半截香灰旁。

“明日辰时，带铁柱来通真宫西角门。”吴晔声音依旧平静，却比方才柔和三分，“跟守门的小道士说，找吴晔。他会带你去学字堂。”

陈不愣怔住，忘了哭，忘了喘，只傻傻盯着那叠铜钱，仿佛那是天外飞来的陨铁。

“先生……这……”

“不是赏你的。”吴晔抬眼，目光澄澈如洗，“是你替我传话，跑这一趟的工钱。一文不多，一文不少。”

陈不愣嘴唇哆嗦，想谢，却觉喉咙被什么堵住。他猛地又磕了个头，额头撞在地上咚一声闷响，再抬头时，额角已渗出血丝。

吴晔却已转身，袍角掠过门槛，身影融入门外浓墨般的夜色。他没翻墙，只推开院门，步履从容地走入街巷。身后，陈不愣僵在原地，直到听见远处梆子声再次响起——“五更三点，风高露重，小心门户……”那熟悉的声音干涩嘶哑，却莫名多了几分不易察觉的颤抖。

吴晔沿着巷子缓步前行，脚步声轻得几乎被夜风吞没。他并未回通真宫，反而拐进一条更窄的夹道，两侧高墙投下森冷阴影，连月光都吝于垂落。他行至一处斑驳砖墙前，驻足，伸手按在冰凉砖面，指尖缓缓下移，停在离地三尺处一块微微凸起的青砖上。

指腹用力一按。

咔哒。

极细微的机括声在寂静中炸开，如蛇信轻吐。那块青砖竟向内陷去半寸，随即整面墙壁无声滑开一道仅容一人通过的窄缝，幽暗甬道显露眼前，一股陈年地气混着淡淡檀香扑面而来。

这是通真宫地脉图上从未标注的一条暗道。

吴晔迈步而入。石门在他身后悄然合拢，严丝合缝，仿佛从未开启。甬道内壁嵌着数盏长明灯，灯油清冽，火苗幽蓝，映得他道袍下摆泛着冷玉似的光泽。他步履未停，脚下青砖平整如镜，每一步落下，都似踩在某种无形节律之上。

约莫半刻钟后，甬道尽头豁然开朗。

一座地下殿宇静卧眼前。

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