……

很快。

张君回来了。

“同意了？”

我看向了张君。

“同意了。”

张君点了点头，然后看着我叹了口气说道：“周琳最后开口帮忙说话了，这一家人都是老实人啊，寿山走了，非但没有怪我们，反而这么的通情达理。”

“我知道。”

我点了点头，接着说道：“小琳以后就是我亲妹了，二老也由我养老送终。”

说着，我对着张君说道：“回头给二老在公司挂个职，给他们交社保，开两份养老工资。”

“行，回头我去安排。”

张君点了点头，至......

我坐在抢救室门口的塑料椅上，手指捏着手机，屏幕亮着，却迟迟没有按下拨号键。指尖冰凉，指节泛白，像攥着一块刚从冰柜里取出的铁。窗外天色已经彻底黑透，走廊顶灯惨白，照得墙壁发青，照得周寿山那件沾了血的深灰色夹克袖口格外刺眼——那是他昨天早上出门前穿的，袖口还磨得微微起毛，我记得他笑着说：“安哥，这衣服便宜，但耐穿。”

我盯着那处磨损看了三分钟。

然后点开通讯录，找到“周伯父”三个字。

手指悬在拨号键上方，停顿了七秒。

不是不敢按，是怕自己声音一出来就碎。怕喉咙里滚烫的东西突然冲破闸门，把整条走廊都烧成灰烬。

我闭眼，深吸一口气，再睁开时，把手机贴到耳边。

听筒里传来第一声忙音，短促，空荡，像敲在空铁桶上。

第二声。

第三声。

“喂？”一个沉稳、略带沙哑的男声响起，背景里有锅铲翻炒的轻响，还有电视新闻播报的余音，“寿山？你又忘带饭盒了？你妈刚给你装好酱牛肉，说你最近瘦了……”

我没出声。

那边安静了一瞬。

“……寿山？”

我还是没说话。

电话那头的锅铲声停了。电视声也淡了。只听见一声极轻的、布鞋拖地的摩擦声，像是老人从灶台边慢慢转过身来，面向电话机。

“……安子？”他忽然叫了我的小名，声音低下去，缓下去，像退潮时最后一道水线，“是不是……寿山出事了？”

我喉结动了一下，没发出声音。

他也没催。只是轻轻“嗯”了一声，那声“嗯”里没有质问，没有惊惶，只有一种被岁月磨钝了棱角的、近乎钝痛的预感。

我终于开口，嗓音干涩得像砂纸刮过木板：“周叔，寿山……今天在工体那边，被人打了。”

电话那头静了足足十秒。十秒里，我能听见他呼吸变沉，变缓，最后变成一种极轻微的、类似叹息的气流声。

“打哪儿了？”

“胸口。”

又是一阵沉默。比刚才更沉，更厚，压得人耳膜嗡嗡作响。

“……人呢？”他问。

“在医院。”我说，“抢救……没救过来。”

这一次，电话那头没有声音了。不是沉默，是真空。连呼吸声都断了。只有电流细微的嘶嘶声，在我耳道里爬行。

过了很久，久到我几乎以为信号断了，才听见一声极轻的、像枯枝折断似的声响——是他手里的电话滑落了。听筒砸在水泥地上，闷响，接着是听筒里传来的、遥远而模糊的女声：“老周？老周你咋了？谁来的电话？”

我没挂。就那样听着。

听着那边女人的声音由疑惑变成惊惧，听着她慌乱的脚步声，听着她抓起听筒时手抖得厉害，听着她颤抖着喊我的名字：“陈安？陈安你在不在？寿山他……他到底怎么了？”

我把手机换到左耳，右手抬起来，抹了一把脸。掌心湿冷，全是汗，可脸上一滴泪也没有。

“婶儿。”我开口，声音平静得连自己都陌生，“寿山……走了。”

那边的女人猛地倒抽一口冷气，像被人掐住了脖子。紧接着是一声压抑到极致的呜咽，短促，撕裂，然后戛然而止——她死死咬住了自己的嘴唇。

“……什么时候？”她问，牙齿磕着话筒，咯咯作响。

“刚走。”

“……在哪？”

“燕京协和，东区抢救室。”

她没再问别的。只说了一句：“我们……马上来。”说完就挂了。

我放下手机，屏幕暗下去，映出我自己的脸：眼睛很亮，亮得反常，下颌绷得像块石头，嘴角甚至没有一丝下垂的弧度。像个刚听完天气预报的人，而不是刚刚亲手把噩耗塞进一对白发父母手里的人。

宁海一直站在我斜后方，没动，也没说话。刘云樵靠在墙边，双臂环抱，目光落在我后颈上——那里有一道旧疤，是三年前替章龙象挡刀留下的，现在正随着我吞咽的动作微微起伏。

张伟不知何时端来一杯温水，放在我手边的窗台上。玻璃杯底凝着细密水珠，一滴，一滴，砸在窗台瓷砖上，洇开一小片深色。

我没碰水。

只盯着那滩水渍看，看着它慢慢扩大，边缘变得模糊，像一张正在融化的面具。

这时，抢救室的门被推开一条缝。护士探出头，口罩拉到下巴，眼神疲惫：“病人家属来了吗？遗体……要先做初步处理。”

我点点头，站起身。

腿有点麻，站起来时晃了一下。宁海立刻伸手扶我胳膊，我没躲，任他扶着，一步一步走进抢救室。

门在身后关上。

灯光比外面更白，更冷。监护仪屏幕漆黑一片，心电图那根直线横亘在中央，像一道无法逾越的判决书。周寿山平躺着，双眼微阖，脸色灰白，嘴唇泛青，额角有一道擦伤，结了薄薄一层血痂。他左手还搭在腹部，右手垂在床沿外，食指微微蜷着，指甲缝里嵌着一点灰白色的水泥渣——那是工体南门台阶上的灰，他倒下去的地方。

我走到床头，弯腰，用拇指轻轻擦掉他额角那道血痂。动作很慢，很轻，像小时候他教我剥核桃，怕弄碎仁儿。

然后我伸手，把他垂在外面的右手托起来，慢慢放回腹部，盖好被单。

被单下，他胸前的弹孔已经被纱布覆盖，但纱布边缘渗出的暗红还在缓慢晕染，像一朵迟开的、绝望的花。

我直起身，从口袋里摸出烟盒。中华，没拆封。我撕开锡纸，抽出一支，叼在唇间，打火机“啪”地一声脆响。

火苗蹿起半寸高。

我低头凑近，让火苗舔舐烟丝。烟草燃烧的焦香混着消毒水味，钻进鼻腔。

我吸了一口。

没吐。

把整口烟全咽了下去。

肺叶灼烧，喉管发烫，眼前一阵发黑。我扶住床沿，指节用力到发白，指甲几乎要嵌进金属扶手里。

几秒钟后，我缓缓吐出烟雾。

雾气升腾，模糊了周寿山的脸。

我盯着那团雾，忽然开口，声音哑得像砂砾滚动：“宁海。”

“在。”宁海立刻应声。

“你去查李晋所有明面和暗面的资产流向。从他父亲李少林退休前一年开始，每一笔超五十万的进出，全部调出来。包括他名下所有壳公司、离岸账户、信托基金、境外房产，还有……”我顿了顿，烟灰簌簌落下，“他这几年跟哪些境外安保公司、军火掮客、退役特种兵有过接触。尤其是，有没有人在他授意下，对燕京本地几个重点地块做过‘清场’评估。”

宁海一愣，随即点头：“明白。”

“刘云樵。”我又唤。

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