“爷爷，好久没见到您了，我真的很想念您……”

祥子的声音平静当中又带着点压抑的激动，这并不是演技，而是发自内心的。毕竟，十几年的亲情，不是几个月的疏离就可以抹平的。

她开口之后，原本半...

出租车停在高崎家门前时，暮色正一寸寸漫过庭院里那株老樱树的枝桠。高崎淳推开车门，皮鞋踩在碎石小径上发出细碎声响，风里飘来母亲刚煮好的味噌汤香气——这熟悉的味道，忽然让他喉头微紧。

他解下领带，松了松袖扣，指尖还残留着社长休息室里恒温空调的凉意，以及祥子额头上那一瞬温软的触感。那温度太轻，却像一枚烧红的银针，悄悄扎进记忆的肌理里，再拔不出来。

玄关处，母亲已换上了浅灰和服，发髻一丝不苟，腕间一只旧银镯随着她弯腰放拖鞋的动作轻轻相撞，叮一声脆响。

“回来啦？”她抬眼，目光掠过儿子肩线笔挺的西装，又落回他脸上，没问工作，只问，“饿不饿？”

“饿。”他答得干脆，把公文包搁在鞋柜旁，顺手从包里抽出一张对折的A4纸——那是离开前白泽椿塞给他的东西，说“淳少爷的入门考卷”，语气俏皮，却在纸页边缘用红笔画了个小小的猫爪印。

母亲接过那张纸，只扫了一眼标题就笑出声：“《瑞穗集团组织架构图（精简版）及核心子公司股权穿透关系说明》……这哪是考卷，这是族谱啊。”

“白泽老师说，三天内背熟，下周二第一次面谈要抽查。”他一边挽袖子一边往厨房走，“还说，如果答错一个交叉持股比例，就要罚抄《日本商法典》第210条十遍。”

“她倒是真把你当学生了。”母亲笑意未散，却忽然顿住，望着他后颈处一道极淡的、几乎融进肤色里的浅粉色压痕——那是今早系领带时用力过猛留下的，也是他此刻唯一没来得及遮掩的、属于那个上午的真实印记。

她没点破，只转身掀开砂锅盖，白雾蒸腾而起，模糊了她眼角细纹：“那……丰川家那位小姐，今天也在？”

高崎淳正伸手去拿碗，闻言手指微微一顿，瓷碗底磕在案板上，发出一声轻响。

“在。”他答得坦荡，“陪我见了白泽老师，后来……一起在休息室待到下午。”

母亲舀汤的手势很稳，汤勺刮过锅底，声音轻缓：“她对你，似乎格外上心。”

不是疑问，是陈述。

他没立刻接话，只接过母亲递来的碗，热汤氤氲的水汽扑上睫毛，视野微微发烫。他忽然想起祥子说“你难道会比别人差”时咬住的下唇，想起她金眸里炸开的、近乎凶狠的亮光，想起她强撑骄傲时耳尖飞起的薄红——那不是大小姐的矜持，是少年人笨拙又滚烫的真心，被强行裹在丝绸与金线织就的壳里，一碰就簌簌掉渣。

“妈。”他低头喝了一口汤，咸鲜温润，“你觉得，一个人，能同时喜欢两个人吗？”

话音落下，厨房里只剩汤勺轻碰瓷碗的细响。

母亲没看他，只将一碟腌渍小番茄推到他手边：“番茄要吃新鲜的，放久了，酸味会盖过甜味。人也一样。”

她终于抬眼，目光澄澈如初春井水：“淳，妈妈不是怕你选错人。我是怕你……把‘应该’当成‘喜欢’，把‘感激’当成‘心动’，把‘靠近权势’当成‘靠近那个人’。”

高崎淳握着碗的手指缓缓收紧，指节泛白。

“祥子不是权势。”他声音低下去，却异常清晰，“她是……第一个在我打翻咖啡、弄脏她新买的爱马仕丝巾之后，没骂我一句，反而笑着递给我纸巾，还说‘淳君的手抖得厉害，是不是昨晚没睡好’的人。”

母亲静静听着，良久，才轻轻叹了口气：“那孩子……心是真的。”

“可她的世界太干净了。”他忽然说，声音很轻，像怕惊扰什么，“干净得让我有点怕。怕自己不够好，怕自己太脏——不是指出身，是指……心。”

他想起自己十二岁那年，在祖父书房偷看内阁会议纪要被当场抓包。老人没骂他，只把泛黄的文件推到他面前，指着其中一行密密麻麻的财政拨款数字：“淳，政治不是童话。它由三样东西组成：谎言、沉默，和必要的牺牲。你要学会数清楚，哪一笔钱背后埋着多少具尸体。”

那时他不懂。如今懂了，却更怕把这份懂得，带进祥子用琉璃与月光砌成的世界里。

母亲没接这话，只转身从橱柜深处取出一只木盒。盒面雕着褪色的鹤纹，锁扣锈迹斑斑。她用钥匙开了锁，里面没有珠宝，只有一叠泛黄的照片——少年时的丰川清告站在瑞穗集团奠基礼的红绸前，西装革履，笑容疏朗；照片背面，一行钢笔字力透纸背：“清告君，今日所立之地，即为吾辈明日所战之疆。”

“你父亲年轻时，和清告叔是大学同窗。”母亲指尖抚过照片上青年飞扬的眉梢，“他们一起熬过泡沫破裂后的寒冬，一起在国会走廊啃冷便当，也一起在深夜的居酒屋哭过——为没能保住的学校预算，为被迫关停的社区医院，为那些写满名字却终究没被采纳的请愿书。”

她合上木盒，声音平静：“所以淳，别把瑞穗和丰川，想成两座隔着护城河的城堡。它们本来就是同一片土壤里长出的两棵树。根须在地下缠绕，枝叶在风里相触。”

高崎淳怔住。

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