高飞感受到了他此前从未享受过的快乐。

从天而降。

不，或许不该说是从天而降，因为阿兰是超低空飞行的，敌人一定是先听到了突然到来的噪音，然后就在他们慌作一团的时候，米17突然从从树梢的高...

瓦西里重新戴好头盔，手指在机匣边缘摩挲了一下，烫得他指尖微微一缩。他没吭声，只是左手撑地，右膝顶住地面，缓缓借力站起。膝盖骨咯吱一声轻响，像生锈的铰链被强行掰开。他站直了，却没立刻抬枪，而是低头看了看胸前那块鼓起的防弹插板——八公分高的弧形凸起，像一块被重锤砸进胸腔的铁胎。他伸手按了按，疼得眉心一跳，喉结上下滚了滚，却硬生生把那口气咽了回去。

安妮往前半步，手刚抬到一半又停住，声音发紧：“你别动……你真能站起来？”

瓦西里没回答，只把机枪抄起来，枪托重重磕在左肩窝上，发出沉闷一响。他端枪，枪口朝下，枪管余温未散，护木烫得掌心发麻，但他握得很稳。他迈步，右脚先落，左脚跟上，步伐不快，却每一步都踩得地板砖缝里的灰簌簌震落。他走过安妮身边时，她闻到了一股焦糊味混着汗味，还有点铁锈似的腥气——不是血，是子弹击中防弹板后金属变形散发出的微尘味。

喀秋莎蹲在墙边，正用战术手电照着地上三具瘫软的躯体。三人全趴在碎砖堆里，大腿根部两个弹孔，血已经洇成暗褐色的滩，但人还没死透，喉咙里咕噜着气音，像破风箱在抽最后一口气。她抬起眼，盯着瓦西里后颈上暴起的青筋，忽然道：“你打的是股动脉上方两指，对吧？”

瓦西里脚步一顿，侧头看了她一眼，没点头也没摇头，只是把枪口稍微往上抬了半寸。

“留活口。”喀秋莎补了一句，语气平静得像在说晚饭吃什么，“他们知道直升机编号，知道突击组代号，知道戴维斯在哪架机上——你刚才打得他们不敢叫名字，可他们喘气的时候，舌头还在动。”

瓦西里终于开口，嗓音沙哑得像砂纸磨过铁皮：“……你说得对。”

他转过身，枪口指向卧室方向。门框斜塌着，门板只剩半扇挂在铰链上，门后是黑黢黢的走廊。他往前走，靴底碾过玻璃碴子，咔嚓声刺耳。安妮想跟，却被低飞一把拽住胳膊：“让他去，现在谁拦他，他真敢开枪。”

瓦西里进了卧室。窗帘早被炸成布条，窗外月光斜切进来，在地板上铺开一道惨白的光带。床上没人，床单撕裂，枕头翻倒，枕套上沾着干涸的褐斑。他扫了一眼衣柜，没开；又盯住空调出风口——格栅歪斜，缝隙里卡着一根断掉的导线。他慢慢放下枪，弯腰从床底拖出一只黑色战术包，拉链崩开了两颗，里面露出半截红外热成像仪和一支微型信号干扰器。

他掏出干扰器，拇指按住开关，绿灯亮起，持续三秒后熄灭。他把干扰器塞回包里，拎着包转身往外走，经过客厅时顺手抄起桌上那台反扣的平板电脑。屏幕亮起，显示着无人侦察机传回的画面：城市东南角，一架民用直升机正歪斜着降落在废弃加油站旁的空地上，旋翼还在慢转，舱门刚打开，三个人影正往下跳——卡列尼、机枪手，还有一个穿灰夹克的男人，手里拎着个金属箱。

瓦西里盯着画面看了五秒，把平板递向安妮：“放大，标点，传输给天狼星。”

安妮接过平板，手指划了几下，画面瞬间切到局部放大，十字准星套住卡列尼后颈。她按下发送键，数据流无声奔涌而去。

几乎就在同一秒，远处传来沉闷的轰鸣——不是直升机，是履带碾压沥青路面的声音，由远及近，节奏越来越快，越来越重。瓦西里抬头望向窗外，瞳孔微微收缩。他把平板塞回战术包，重新端起机枪，走到窗边，枪口探出缺口，稳稳抵住窗框边缘。

低飞凑过来，压低声音：“坦克来了？”

瓦西里点头，下巴朝窗外点了点：“转向了。”

话音未落，第一辆T-72B3的炮塔已出现在街角。炮口漆黑如洞，车体侧面喷涂着苏丹国旗与红魔徽记，履带上的泥浆甩在墙上，溅起一片灰白。紧接着是第二辆、第三辆，一共五辆，呈楔形队列推进，最前方那辆炮塔缓缓转动，125毫米主炮的瞄准镜十字线，精准锁定了三百米外那架尚未完全停稳的直升机。

喀秋莎走到瓦西里身侧，仰头看他侧脸：“你早就知道他们会转向？”

瓦西里没看她，目光钉在画面上：“戴维斯亚不是那种人——输急了，就赌命。直升机落地，就是他最后的锚点。他宁可毁掉自己唯一的退路，也要抓住卡列尼。”

安妮突然插话：“可卡列尼刚下飞机，直升机还没熄火，天狼星的炮手根本来不及校准！”

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